Ode à Melancolia de John Keats

Ode à Melancolia

Não, não, não vá para Lethe, nem torça
Wolf's-bane, enraizado, por seu vinho venenoso;
Nem permita que sua testa pálida seja beijada
Por beladona, uva rubi de Proserpina;
Não faça o seu rosário de bagas de teixo,
Nem deixe o besouro, nem a mariposa da morte ser
Sua triste Psique, nem a coruja felpuda
Um parceiro nos mistérios de sua tristeza;
Pois sombra em sombra virá muito sonolenta,
E afogar a angústia desperta da alma.

Mas quando o ataque melancólico deve cair
De repente do céu como uma nuvem chorando,
Que promove todas as flores de cabeça caída,
E esconde a colina verde em uma mortalha de abril;
Então sacia tua tristeza em uma rosa da manhã,
Ou no arco-íris da onda de areia salgada,
Ou na riqueza das peônias globosas;
Ou se tua senhora mostra alguma raiva rica,
Aprisione sua mão macia, e deixe-a delirar,
E alimente-se profundamente, profundamente em seus olhos inigualáveis.

Ela mora com a Beleza — Beleza que deve morrer;
E Joy, cuja mão está sempre em seus lábios
Adeus ao lance; e dolorido Prazer próximo,
Transformando-se em veneno enquanto a boca de abelha sorve:
Ay, no próprio templo do Deleite
Velada Melancolia tem seu santuário soberano,
Embora visto de ninguém, exceto aquele cuja língua extenuante
Pode estourar bem a uva de Joy contra seu paladar;
Sua alma provará a tristeza de seu poder,
E estar entre seus troféus nublados pendurados.